1927
|
Понедельник.Ночь...Или уже утро?Странно...За десять долгих лет я так и не научился их различать в моем "милом" доме.Все-таки утро...Встаю.Сон еще не отпускает.В полусонном бреду я иду в самый темный угол.Умывальник.Зеркало.Моё постаревшее лицо.Тяжело.Тяжело смотреть на него.Смотреть и вспоминать,что все потеряно,что всем уже все равно.Десять лет...Вроде бы уже давно,но помниться мне это все равно.1917.Четыре цифры.А значат практически все.Потери,находки и слезы в глазах,возможно,и радость,и грусть в тех глазах. Мое горе.Моя печаль.Я граф,потерявший все,но не нашедший ничего. То,что я назвал "милым" домом,всего лишь комната,подвал.Подвал в кузнице Европы.В Англии.В Лондоне.Мое последние пристанище.После поражения Белого движения я эмигрировал из Российской Империи или ,как мою страну называют теперь, из СССР.Живу,как я сказал ранее, в Англии.Зарабатываю на хлеб чем придется.Чем и как.Раньше работал в порту грузчиком,но эту работу я долго вынести не мог,годы уже не те.Сейчас работаю разносчиком газет,это единственное на что я мог устроиться. Умылся.Оделся.Пошел на работу. Знаете,многие скажут,что Лондон красив.Я согласился бы с вами,но лет 30 назад.Сейчас...Сейчас я устал от него,как устают люди от постоянной нелюбимой работы без выходных.Со мной именно так.Я часто бывал в различных странах до революции.Везде я видел множество людей,обычных,ничем не выделяющихся,работяг.Я относился к ним снисходительно,принебрежительно в некоторой степени,одними я восхищался даже,другие же вызывали отвращение и страх.После 1917 года все поменялось.Теперь я с натяжкой работяга ,и расклад,мягко говоря, поменялся,но даже здесь я вижу отличия.Вижу отличия,но не вижу дружеских чувств.Я один... Пришел на работу.Сколько газет...Усталость...Душевная,физическая наступит позже.Подождем. Бэйкер стрит.Первый пункт моего "сегодняшнего путешествия".Прекрасная улица,отличная кладка дорог,тротуаров,какие дома-смотрю и любуюсь.Самая приятное впечатление оставляет именно она,благодаря ей я вспоминаю кто я,кем я был, и забываю,кем я стал.Первый дом,второй...Прохожу мимо и думаю,кто они,те люди,за теми дверями,что они делают,что они думают.Что они думают обо мне.И знают,что я вообще существую?Не знаю.Меня даже не волнует ответ.Я думаю просто,чтобы отвлечься на миг. Бэйкер стрит,Бонд стрит,Лайм стрит,Стренд....Жизнь идет своим чредом.Я иду.Кругом здесь люди.Все обычные причем,но,немного приглядевшись пару лет тому назад, я заметил,что немного не хватает "русских" чувств.Нет такого простодушья, чем наполнен был мой мир.Я в деревне часто был,все ходил,кружил,чудил,стал практически своим.Но вот полностью не стал.И тогда не понимал.Почему же?Все.Постиг.Различало нас немного,столь немного,что порой надсмехаюсь над собой.Я богат,они неочень,если мягко говорим.Я же граф,они крестьяне.Страх придал немало сил.Но сейчас я понимаю,что верни меня назад,все бы было как и раньше,сколь не думай, что да как. Подумал.Запомнил.Иду просто так.Забыл про газеты.Работа.Все так.А мыслю же только,а том как же так? Потерян навечно любимый мой край?Где звезды,где лес,где река под луной играют с тобой вместе с птичьей толпой.Где ты вспоминаешь стихи поэтесс.Где ты молодой и без всяких каприз...Потерян.Забылся.Но помню еще,что было порою не так уж давно...Не сплю двое суток.В глазах пустота.В душе только голод.Голодна душа.Устроить бы праздник,гулянья,обед.Спокойно подумать,поспать...Это бред... Последний мой дом...И работе конец.Пойду отдохну и посплю ,наконец.Возврат в мою крепость,в мой "милый"подвал,и мысли,и мысли средь стен сплошь из рам.Меня замечают,увы как же так,а это...Это "друг мой" Дженар.Удар и удар,я упал под мостом,поднялся-ушел,просто скрылся с толпой,рука все в кармане и мелочь считает,последнее время я стал слишком жаден...Зашел в магазин.Покупки...Смешно...Купил просто хлеба и масла кусок,на большее,друг,я пока не готов.Иду просто дальше.Не знаю куда...Вон вижу знакомого прошлого я.Прошел.Не заметил.Печально.И все.Мне было бы плохо,но все вдруг прошло. Дорога вдоль Темзы.Попутные люди,а мне ведь смешно.Кареты...Машины...И я на пути.Иду просто так,чтобы было идти.О,вроде бы спутник,зашел разговор,пустые здесь фразы и мысли сквозь срок.Я вспомнил вдруг сына,который давно потерян навечно,но помню его.Люблю...Вспоминаю...Слеза между строк...Забыть невозможно...Ну где ты сынок?! И мысли.И думы.Пришел я домой.Зажег вдруг свечу.Читать начал только.Читать интересно,полезно,наивно.Но я продолжаю.Спасение в книгах.Минут на пятнадцать открыл эту книгу,а дальше молитва.И снова уснул,как же мне непривычно...Немного поспал.Увидел,что дождь.Все обычно. Хозяйка проснулась.Простой разговор.Одна-две здесь фразы,а криков вагон...Услышал шаги,пару слов разобрал.Открылась вдруг дверь.Я рыдать начал,да. Зашел человек.Подошел вдруг,обнял.И просто спросил:"Ну как ты тут,Пап" |
||
| Категория: Рассказы | Автор: Илья Катков | нравится 0 Дата: 25:09:2012 |