Азия
|
Азия Ветер на сопках пригнет гаолян, Мерно качается твой караван Кто я? Погонщик на этом пути, Мне этот путь завещали пройти… Среди бескрайних Маньчжурских равнин Русские тянутся, словно бы клин Птичий из дальней, холодной страны, Эти пути были мной пройдены, Ранней весной, когда зелень кругом И над полями прорежется гром, Словно далекий, призывный набат. Звуки его над долиной летят… Что мне осталось от прежних времен? Только Харбина задумчивый тон, Боль от оставленных русских святынь, Зной, не пройденных, полынных пустынь…. * * * В этой роще березовой По весне не поют соловьи. И весенними грозами Пахнут листья твои. Налетая и радуясь, Здесь ночами грохочут Ветра, И тихонечко, крадучись, Я сюда приходим до утра. Я сюда приходил И лицо узнавал твое Русь. И глазами весенними Пил твою неизбывную грусть. И на тихой поляночке, Где вовсю распахнулись Твои зеленя, Моя Русь, моя родина Открывалась весной для меня. * * * Горит огонь, и затихают звуки, И остается только звук огня. Приду к нему, когда озябнут руки, Пусть это все случалось до меня. Пусть кто-то говорил об этом прямо, Пусть искренней и не совсем, как я, Но ты мои залечиваешь раны, И этим вечно дорог для меня. * * * Прощай, прощай двадцатый век, Ты сделал все, что мог. И новый - двадцать первый век Ступил через порог. Ты строил, воевал и жил Ветрам всем вопреки. Огонь нам ясный всем светил, Огонь твоей строки. Хоть и поэтов я твоих Не знал наперечет, Но время пролегло сквозь них, По венам их течет. Прощай, прощай двадцатый век, Я для себя сберег Твой, не потухший огонек, И шепот теплых строк. И та, нетленная строка, Звала с собою вдаль. Мы строки эти про себя, Твердили как букварь. И в строках этих билась жизнь, Сражалась до конца, Они в окопе родились Сраженного бойца. И были после найдены, Откопаны, в пыли... Спешили жить его сыны, И твердым шагом шли. И время было им под стать, Когда вставали в строй. И в обелисках эта жизнь Восстала над горой... * * * Все сказано, и все слова избиты, И сломаны, и свезены на слом... Все прошлые слова навек забыты, И сожжены забвения огнем. И новых слов неясные зачатки, Зеленые и слабые ростки Произросли на книгах без оглядки, И вздыбились на шаткие мостки... Но вечных слов нетленны корневища, Они глубоко спрятаны в земле. И вечных чувств весенний ветер рыщет, Тоскую по далекой стороне. И вслед за ним душа моя тоскует, И вслед за ним она стремится вдаль. Туда, туда, где светлый ветер дует, Где бьется жизнь, и где яснеет даль. * * * ...И запах прощальный опавшей листвы Уносится в небо с заросшей дороги. И смотрят на нас сквозь туман и кусты Прошедших времен обветшавшие боги... А было ведь время, когда -то они В кипении листьев над нами смеялись. И в ярких лучах, и в преддверии тьмы В лучах заходящих еще улыбались... И было все так же, как в те времена, Когда наши предки в них верили слепо. И верили в то, что на все времена... И нам передали не меркнущий трепет. Не меркнущий трепет и запах листвы Прощальный, струящийся медленно к небу, И осени лепет, стучащийся в сны- Листвы отгоревшей чуть слышимый трепет… * * * Вот и пришлось нам в такое тревожное время родиться. Падают звезды неслышно в назначенный час. Все, что должно быть, опять и опять повторится, Жаль лишь одно, что пройдет незаметно для нас. Чья-то любовь, может быть, в этот час состоится. Кто-то поверит в себя в этот трепетный час. Чей-то душе, как и мне, по ночам почему-то не спится, Если душа пишет светлые строки для вас. * * * Мадонна челноков Любимая, И ты серьезней стала… Разбили стан и вывезли весло…, И женщину столкнули с пьедестала… Любимая, тебе не повезло… Но ты жива, в эпоху дальних странствий Сквозь пыль дорог мелькнет твое лицо… Ты молода, проста в своем убранстве И на руке забытое кольцо… Так новой Евы вижу я черты, Прокуренной, ветрами всеми битой, Но все равно еще совсем открытой, Как хорошо, что это нам дано… И вслушиваясь в голос новой саги, Где караванов пролегает путь, Спешу я в белизну клочка бумаги Вписать твою непознанную суть… Что от тебя оставит добрый гений? Какую затаенную мечту? Открытый взгляд, дрожащие колени И тайну, что не схватишь на лету… В каких краях с тобой мы побывали, Какую взяли вместе высоту… Своих друзей нигде не забывали, Прости меня за эту простоту…. Прости меня, я не могу иначе И говорить, и думать и мечтать. Скупое время воровато прячет И ничего не хочет открывать… Ни тишину струящейся дороги, Ни этот, не простой осенний путь, Ни этих гор высокие отроги, За них с тобой сумел я заглянуть. Меня качали дальние дороги, Туман белесый, льющийся огнем… Услышал мира я слова и слоги, Которых мы всегда с надеждой ждем. * * 8 Кончилось время признаний, Время подходит дорог, И незнакомых названий, Время подходит тревог. Песня пришла к нам другая, Песня тяжелых машин. Я ее сам выбираю В голосе мчащихся шин. Голос дороги далекой Манит меня за собой. Словно бы женщины Взгляд волоокий, Что потеряла покой. * * * Мой друг воевал в Кандагаре... Мой друг воевал в Кандагаре… И как-то осенней порой Мы долгую ночь коротали, Прижавшись к костру под сосной. Нам корни упавшего древа Создали нехитрый уют, И ветров таежных напевы Никак не давали заснуть. Дымилась сырая одежда, Нагревшись огнем от костра, И теплилась тихо надежда, И нас берегла до утра. Мой друг воевал в Кандагаре… Осколки дремали в спине И память военных пожаров Молчала в ночной тишине… А он засыпал молчаливо На Дальнем Востоке страны, Мерцали костра переливы И слали спокойные сны. И только моя неуемность Никак не давала заснуть, И щурилась глазом на полночь, На звездочек тающий путь… Нам ветры шумели эпохи, Дремала ночная тайга, И эти суровые строки Рождала мужская рука. * * * Харбинский поезд… Азия стынет, тяжелый мороз Душу мою пробирает до слез… Синих снегов забытье не пройти, Поезд качает на дальнем пути… Ночь, это синяя ночь пеленой. Ночь эту ты коротаешь со мной. В окнах вагона, куда взгляд не кинь - Снежная пена маньчжурских равнин… Мне не уснуть, мне в пути не уснуть, Возле окна можно лишь прикорнуть. Зябко в постели, доводит мороз. Это к окну он меня перенес… Женщина рядом и тоже не спит, Ей проводник на своем говорит. Что-то, поняв, исчезает она, Я остаюсь в темноте у окна.… И до утра, пока поезд стучит, Что-то в душе моей русской не спит… * * * Забытые русских святыни В долинах, где спит гаолян. Под небом высоким и синим Под утро вползает туман… Белесый, похожий на вату, Отшельник из призрачных стран Ожившую память солдата Излечит от ноющих ран… * * * |
||
| Категория: Стихотворения | Автор: Михаил Фисенко | нравится 0 Дата: 28:08:2016 |