Olrs.ru / Конкурс
КОНКУРС

Регистрация

Логин

Пароль

забыли пароль ?










---






Санаторий для пенсионеров

Сегодня солнце светит как-то по-особенному. Поют птицы, и весело на кухне запевает свою песню чайник.
- Мама, мы сегодня поедем к бабушке? – спрашиваю я.
-Наверное, нет, - тихим голосом отвечает мама.
- Но я обещал встретиться с друзьями. С друзьями своего лета, с друзьями по детским играм.
- Бабушка неважно себя чувствует.
- Она заболела? Лежит в больнице?
Сердце защемила тревога и настороженность. Его удары, словно шаги, куда-то удалялись и становились все глуше и глуше. А мама старалась не смотреть мне в глаза. Ее взгляд блуждал по чисто вымытому столу, по начищенным кастрюлям, по белоснежным занавескам на стене.
-Хорошо. Мы поедем к бабушке. Но только не в деревню, а в пансионат.
- В пансионат…. Что это такое? Какой-то лагерь? Профилакторий?
- Это санаторий для пенсионеров.
Сердце снова бешено забилось. Оно билось как маленькая птичка в клетке. Сердцу хотелось выпрыгнуть, куда-то бежать, расталкивая все на своем пути.
Наш Москвич подъезжал к лесу. Желтизна берез перекликалась с краснотой осенних листьев. Вдали гордо возвышались сосны и ели, поражая воображение своей мощью, силой, красотой. День стоял прозрачный, тихий. Вспоминались слова А.Пушкина «Люблю я тихое природы увяданье…». Но казалось, мама не замечала этой красоты. Ее руки крепко держали руль, а глаза смотрели в одну точку – на лесную дорогу, которая уходила то влево, то вправо.
- Ничего, ничего, все хорошо, - иногда повторяла мама.
А вот и показался дом желтоватых цветов. «Осенью и должны быть дома желтые. Как красиво все сочетается,» – подумал я. И мое воображение рисовало бал, на котором танцуют прекрасные женщины в оранжевых, желтых, зеленых платьях. А рядом с ними стоят кавалеры в черных сюртуках. И главной королевой бала выступает моя бабушка. Самая красивая, самая добрая женщина на земле.
А бабушка в это время сидела на скамейке, читала книгу своего любимого А. Пушкина. Шерстяной платок укутывал ее плечи, а на голове весело примостился берет – подарок моего папы, который умер два года назад.
- Серафима Петровна, вот мы и приехали, - каким-то глухим голосом произнесла мама.
- Да, да, дочка, прости, что не смогла вас встретить на дороге, - голос бабушки дрожал, выдавая смутную тревогу.
Бабушка засуетилась, ее руки стали нервно теребить платок, а книга упала на землю. Пушкин лежал на земле, ветер переворачивал страницы, а я вдруг все понял. Понял, что бабушку отдали в Дом престарелых, что теперь она не нужна никому, что теперь не будет рядом ее теплых рук, которые всегда безошибочно определяли мою температуру, не будет ее наставлений: «Ванюша, расти честным человеком», не будет теплых пирогов с морошкой, не будет ничего….
- Валя, там у меня идет пенсия. Пусть копится для малого. Может ему пригодится когда-нибудь.
Бабушка и здесь думала о нас, обо мне, как всегда забывая о своих желаниях.
- Вам здесь хорошо? – спросила мама.
- Да, да, очень. Меня даже просят чистить картошку и варить кисель. Мне не сложно. А что без дела сидеть…
Вдруг бабушка взяла мою руку в свою теплую ладонь: «Ванюша, будь честным человеком, помни своего отца и не забывай меня».
- Мы еще приедем, - прокричала мама, когда мы уже садились в машину.
А я бабушке так и ничего не сказал. Не сказал, хотя понял, что произошло что-то страшное в нашей семье… Страшное, нечеловеческое….
В декабре перед новым годом раздался звонок. Звонили долго, и гудки были какие-то торопливые, бьющие в самое сердце.
- Ваня, возьми трубку, - кричала из соседней комнаты мама.
- Хорошо, - почему-то неторопливо ответил я.
Разговаривать сейчас не хотелось ни с кем, перед глазами все еще стоял разноцветный хоровод осенних листьев и желтый дом, и книга в грязи, и бабушкины глаза.
- Квартира Александровых? Серафима Петровна ваша родственница?- неслось из трубки.
- Да. Что с ней?
- Она умерла пятого дня. Мы ее похоронили на нашем кладбище. Она не велела вас беспокоить. Только просила передать записку. Приезжайте.
Я поехал один. Поехал в санаторий для пенсионеров. Деревья стояли в серебряном наряде, пушистый снег падал мне на глаза, превращая свои снежинки в слезы, а ветер ласково трепал за щеки. Снова стояла хорошая погода, снова я оказался в плену красоты. Но сердце щемило, тоска заполняла его, и хотелось кричать от этой боли. От боли сердца, души и разума.
- Вот эту записку вам оставила Серафима, - какая-то бабушка передала лист школьной тетради. «Ванюша, будь Человеком», - было написано аккуратным почерком.
Прошло несколько лет. Я выучился на адвоката, создал семью, помогаю санаториям для пенсионеров. Но всю жизнь помню заповедь бабушки «Ванюша, будь Человеком»….



Категория: Рассказы Автор: Дарья Романова нравится 1   Дата: 09:01:2014
Пользователи которым понравилась публикация
Валеев Марат


Председатель ОЛРС А.Любченко г.Москва; уч.секретарь С.Гаврилович г.Гродно; лит.редактор-корректор Я.Курилова г.Севастополь; модераторы И.Дадаев г.Грозный, Н.Агафонова г.Москва; админ. сайта А.Вдовиченко. Первый уч.секретарь воссозданного ОЛРС Клеймёнова Р.Н. (1940-2011).

Проект является авторизированным сайтом Общества любителей русской словесности. Тел. +7 495 999-99-33; WhatsApp +7 926 111-11-11; 9999933@mail.ru. Конкурс вконтакте. Сайты региональной общественной организации ОЛРС: krovinka.ru, malek.ru, sverhu.ru