Поэт
|
На столе листок бумаги,белый словно первый снег. Карандаш в руке сжимая,ждал он ту которой нет. В голове кружились мысли,написать стихи о ней, Только он не видел рядом,музы творческой своей. Он искал ее глазами,среди тысячной толпы, Предсталял ее ночами,вылепляя из мечты. Рисовал ее он губы,на заснеженном песке, Он искал ее повсюду,и в Париже и в Москве. Ждал он встречи ежедневно,покупал букеты роз. И уже в таких мгновеньях он любил ее до слез. Он поэт,ему для рифмы,не хватает ее слов, Чтоб от первых строк творенья,закипала в венах кровь. Чтоб когда читал поэму,про ее небесный дар. Содрогнутся в страсти стены,в теле был пьянящий жар. Он поэт,она богиня,его творческих побед. Вот что делает с мужчиной,мысль о той которой нет. |
||
| Категория: Стихотворения | Автор: Марина Нефедова | нравится 0 Дата: 31:05:2011 |