Ветер, снуя меж кварталов,
догоняет меня на проспекте,
вздымая пальто воротник.
я тороплюсь в безмашинье,
где тало
цветет фиолетовый базилик,
вея смертью;
где лианы плюща оседают
вдоль стен из красного кирпича.
я тороплюсь в безмашинье,
вокруг которого аксиальные
все мои мысли,
где родным маяком встречает свеча.
люди куда-то чеканят серьезной походкой,
автомобили разносят их по делам.
я тороплюсь в безмашинье,
где вишня матово-чёрна;
где я видел тебя красивой воровкой;
где не выслушал твоих частых тирад;
где кусты ежевики цепочкой
полого ведут до утеса, в старость;
где завтра не вспомнить прорех и потерь;
где в верхней сорочке
ногами на гальке, в воде,
в свете заката ценишь то, что осталось.
я тороплюсь в безмашинье,
где черной смородины кисти
свисают к земле,
роняя к ней ягоды бисер,
они пахнут сильней;
где виноградные гроздья играют в свету
оттенками слив...
я иду по проспекту, в бреду,
тороплюсь в безмашинье,
где я
счастлив.
|