Божественный Молдовы уголок,
Где сердце, как стремительная птица,
Возносится, и радость бьет в висок,
И боль неволи вечностью дробится.
Здесь, будто Русью все освещено:
Цветет полынь в лучах аквамарина
И зреет недозревшее зерно,
И запах мяты, клевера и тмина.
Берилловые русские холмы,
Моих терзаний горестных отрада.
Поете мне священные псалмы
Уже который год! Вы - мне награда
За унижения, за скорби и за боль,
За беспощадность и жестокость близких,
За черствость человечества, за соль,
Что до сих пор течет по обелискам
Поэтов, уничтоженных людьми,
Их скупостью и жадностью, и гневом
Рассудков помраченных, их плетьми...
И нет конца тем ядовитым стрелам.
"Поэт в России больше, чем поэт!" -
Неважно, кто он - бог, пророк, мессия...
Но вам, предавшим свет, и дела нет,
Что метите в святилища России!
Нагайкой языков да побольней!
Шумит бесчинство воплей изощренных.
Ну а когда добьете, то елей
Речей умильных, масел благовонных
Обрушите поток. Вчера был враг,
Ну а сегодня - нет тебя роднее.
И вместо черного: "Распни!" -
Уж белый стяг.
Но только безотрадней и больнее
Смотреть на вас с распятой высоты
Сквозь толщу лет и пестроту сюжетов,
И созерцать дубовые кресты
С закованными крыльями поэтов. |