я в стихотворных строках отражая,
пытаюсь распознать в вещах себя.
нащупывая стену псевдорая,
что резко отрицаю ото дня.
мне суждено писать о людях и о жизни,
чрез красоту природы мраки показать.
принебрегать свою любовь к отчизне.
ведь родина для нас - природа мать.
я не поэт. и вряд ли им я стану.
не заслужил еще тот титул роковой.
но чин тут есть. и это очень странно,
когда искусство встречено тоской.
тоской по близкому людей тех не далеких,
что в творчестве различат лишь обед.
для них я посвещаю эти строки.
для них вещаю грузный этот бред.
как жить без глубины вам удается?
вы смотрите на мир сквозь чердаки.
для вас сегодня утром встало солнце,
а для меня сияют злата узелки.
оскорбленны быть можете словами,
что пасть моя вещает здесь да там.
но, может быть, вы сами и не знали
о том что видно глубину не по годам.
смотреть под призмой реализма вам легко -
это обычный строгий путь глухих развитий.
и вытерая с мозга молоко,
хотите глубину так позабыть вы.
поэты бьются за любовь и идеалы.
они страдают в подворотнях безо сна,
и ткут, без промедлений, одеяла,
чтоб в душах не царила пустота.
жрать мясо вяленого пса легко, конечно.
одежд красивых накупить можно всегда.
но внутренне страдают из-за внешних
и забывают лица деда и отца.
и мясо пережеванное в жижу.
поэту скажите легко: "за всех глотай".
и с каждым днем, все чаще это вижу.
искусство бар, а я - завсегдатай.
я не поэт, хотя искусством брызжу.
мне суждено учиться долго и нещадно.
жизнь - это плод искусств совсем не низших.
я не поэт, но все же очень жадно. |