"Под каким это подано соусом?" -
Если спросит меня критик злой,
Возмутятся души моей полосы-
Те, что плачут порою ночной -
И с рассветом ответят обидчику,
Что, похоже, плохой я игрок.
Пусть поэты кладут по кирпичику
Сочиненья свои,- будет прок!
А мои графоманские, глупые,
Перлы нужно сжигать на костре...
"Иль в костре?" - тут вмешаются грубые
Руки критика... Я на одре
Носом шмыгну, чтоб в нем что-то хлюпнуло
(Тут уж явно, не сок, не кисель),
Откажусь от стихов - что в них путного? -
Не стихи, а одна вермишель!
Ни к чему на страницы журнальные
Рваться строчкам моим голышом.
Публикации - это не бальные
Танцы в театре Московском большом!
Пусть уж пишут поэты талантливо.
Я прочту их стихи... сверху вниз!))
Буду плакать ночами отчаянно,
Что не вызовут Таню на бис...
|