Паутина
|
Вот ты живёшь себе, живёшь, Мыслей невысказанных нету: Сажаешь рожь и жнёшь её ж, Пьёшь по субботам, нос по ветру. И ветер тот тебя несёт По жизни, да по тротуарам, И просто всё, понятно всё, Нет места лирике, кошмарам. Но как-то раз ты встал в слезах и - Не можешь спать... Весь свет дрожит. С болью тебя частица исчезает, Чтоб с ещё большей целым жить. Кажется, не было причины - Нет ни любви, ни осени, ни бед… Но кровь запахла мертвечиной И ты себе: «Приплыл… Поэт…» Да, тебе страшно, страшно очень, Ты не умеешь, не готов, Но мозг дымится раскуроченный От пробудившихся стихов. Как ты всю жизнь не замечал, Что все иначе знаешь, видишь? Сколько неправильных начал Покинул, не достигнув финиша. А оказалось: вот оно, Хотя не любишь ты стихи. Придётся полюбить... Окно. Пыль ливня. Слёз штрихи. … Годы идут. Хромают ноги. А ты всё пишешь, пишешь… В стол. Намного меньше стало многих Из близких… «Пропадает, мол…» Да, ты пропал… Ты потерялся… Прежде всего – от себя сам. Кровь гложет пульс, и давит мясо На воющую в небеса Твою раскидистую душу, Потерянную меж людьми… А было б как? А было б лучше Иначе? Не знаю… Знаю… Не пойми. Из всех разболтанных метафор О том, что это для тебя, Близка тебе: паук за шкафом Сидящий, сети теребя. В тени, один, ты чуешь нити И держишь мир на поводу, В нём ждёшь событий и наитий Стихам своим в нём ждёшь еду. Ты в цепко караулишь тишь, От скуки разложив её на ноты, Ты ждёшь и ждёшь… Но мухи лишь Летят, и люди рвут твою работу. |
||
| Категория: Стихотворения | Автор: Георгий Дмитриев | нравится 0 Дата: 08:09:2011 |