Не осенью – мочой,
пропитан город,
не осенью,
а складками икон,
не листья падают
на зрелые газоны,
не дождь,
не сонный перезвон,
не красный зонтик
в нежных
пальцах бьется,
не шарф махровый на плече,
туман не стелется под утренним оконцем,
не слышен писк ребячий во дворе,
не ветер за стеклом
утюжит кроны,
не хрип скворцов
на ветках хризантем,
не дворники в оранжевых камзолах,
не волос паутины на руке,
не шепот под удары капель ржавых,
не дым от тлеющей ботвы,
не яблоки в руках
потеют сразу,
недолгий поцелуй
в подъездной тишине…
Не слезы.
Не моренья.
Не полеты.
Не смертность.
Не зардевший взгляд.
Чудачества порог прилеплен к стенам скотчем,
кисейных барышень сюсюкающий мат.
Над веками,
закрывшись липовой порошей
та недоосень процедит дремучим НЕ:
«Ты тоже НЕ, ты тоже Н Е -П О -Р О -Ч Е -Н!»
Вся улица
в малиновом желе. |