Найдя фотографии в старом альбоме на свалке,
Где вороны жадно свою разрывают добычу,
Бродяга присядет на старой сломавшейся прялке
И будет рассматривать, тихую песню мурлыча.
Тоскою наполнены взгляды на крохотных снимках.
Коварное время ламбаду на них станцевало.
Судьба поминальные свечи зажгла на поминках
И тихо молитву над гробом любви прошептала.
Листая страницы ненужного больше альбома,
Бродяга вглядеться пытается в тусклые лица.
В старинных нарядах там люди, до боли знакомы,
Но время для памяти нашей - надежный убийца.
Фотограф всё честно, правдиво старался представить.
Он нам показал то, чего мы не видели сами,
За то, что искусство, увы, не умеет лукавить,
На свалку безжалостно снимки отправлены нами.
|