Минута бьется ложечкой в стакане,
блестит сухая проволока рельс.
Остановись в вечерней черной раме,
луч поезда, и посмотри на цель
близкую – домишки полустанка –
как с тишиною спорит перебранка
в Москву бегущих новостей:
догнать – догнать один из дней.
Цепочкой строится пространство,
звучит чужих волнений речь,
и проводницы молодой убранство
желает плюшки слухов печь.
Уехавшим – да все простится.
Приехавшим – да не вменят
впотьмах разорванного ситца,
столицы пряный аромат.
Подбросит поезд стык неровный,
и примут души небеса.
Кто был чужим, вдруг станет кровным,
внезапным, словно голоса.
Без адреса и без претензий
на продолжение игры
слов тамбурных летят шары
мирами доверительных известий.
Пусть это – полоса тетради,
пусть это – чтение в купе,
пусть едут люди – ехать рады,
ища просвет в своей судьбе.
Все только сон. Но сон чудесный,
навеянный дорожной песней,
непрерываемый пока.
И темноте звезда легка.
|