Мне хочется с разгону к Черту в пекло,
Под куполом небесной высоты...
Мне хочется стать птицей чтобы блекло,
То небо, под которым ходим мы...
И выйти на проспект как Маяковский,
Взмахнуть рукой, глотая никотин...
Читать вам всем заметки и наброски,
Или достать вам что то из штанин.
Мне как Есенин хочеться смеяться,
Пропив все деньги, быть честнее всех...
Вскричать , - "А ну ! Танцуйте тунеядцы!",
С наганом руку поднимая вверх...
Палить под ноги серости прохожим,
Как Сальвадор, в бреду, сойти с ума.
Мне страшно хочеться давать по рожам,
Засаленным от блядства и вина.
А ну, Булгаков, принесите дозу,
Сейчас уже поможет лишь морфин...
Я так устал быть искренне похожим,
Так, словно репродукция картин...
Зальемся вместе сладкой пеленою,
Бери своих друзей. Хватай ружьё.
Как Бродский резать первою строкою,
И тут же добивать после неё.
Не даром здесь рождаются поэты,
Руби ты хуем или топором,
Всегда будет с небес смеяться Летов,
Так гордо воспевавший сей Дурдом...
И я, не ставив в ряд другие лица,
Их много было, в стае славных псов...
Мне страшно хочеться освободиться,
От лжи...Загонов...клеток... И оков... |