Olrs.ru / Конкурс
КОНКУРС

Регистрация

Логин

Пароль

забыли пароль ?




Конкурс №14 коротких рассказов и стихов
Конкурс закрыт. Дата подведения итогов и оглашения победителей будет объявлена дополнительно. Спасибо всем участникам!











Море. Художник и Писатель

Вода в море была спокойной.
Город окутывали яркие лучи солнца, которое грело воздух, делая его слегка удушающим.
Недалеко от моря, на небольшом холме, сидел старый художник. Он писал картину церкви, что стояла вблизи от берега и от того места, где он был. Церковь была белой, яркой и украшена золотыми куполами.
Из церкви вышел мужчина лет пятидесяти и надел шляпу. Он глубоко вздохнул. Взор его неожиданно упал на мольберт и на художника, который рисовал на картине кистью. Мужчина перешел через дорогу. Он медленно подошел к художнику сзади и начал рассматривать его картину.
- Сегодня прекрасный день, не находите?
- Думаю да, - ответил старик, даже не посмотрев на мужчину.
- Скажите, почему церковь на Вашей картине черного цвета?
- Я знаю, что она может быть там, но не знаю ее цвет, поэтому и рисую своим.
- Странно, - сказал мужчина задумчиво. - Все равно картина красива.
- Сколько Вам лет? - неожиданно спросил художник.
- Пятьдесят три. А Вам?
- Мне семьдесят девять и я уже одной ногой не здесь… А какова Ваша профессия?
- Я писатель.
- Вот как? – художник на него посмотрел. - И что же Вы пишите?
- По правде говоря, - писатель сделал паузу, - про людскую боль.
- Так мы с Вами схожи. Ложь открыла мне правду, так же как и избавила меня от возможности видеть.
Художник приспустил свои очки и писатель понял, что его собеседник слеп.
- Простите, я не знал.
- Ничего страшного, - ответил слепой старик, мило улыбнувшись. - Будем знакомы.
Он протянул свою руку.
- Извините, но я не смогу пожать Вашу руку.
- Почему же? – спросил художник, слегка улыбаясь.
- Дело в том, что у меня нет правой кисти.
Художник почувствовал себя виноватым.
- Простите меня, - сказал он.
- Все нормально.
Между ними произошло неловкое молчание, длившееся несколько секунд.
- Вы правша? – спросил старик.
- Да.
- Вы пишете свои произведения левой рукой?
- Мне пришлось научиться.
Опять настала тишина.
Солнце продолжало жарить землю и людские тела. Старик взял бутылку с водой, открыл ее и сделал глоток.
- Жара…
- Скажите, - обратился писатель, - почему же церковь на Вашей картине черная?
- Это одна из версий жизненного мировоззрения. Хотите чтобы я Вам ее рассказал?
- Было бы интересно послушать.
Художник отложил кисть, снял очки и сел по направлению к своему собеседнику.
- Все, что Вы видите вокруг – не есть настоящее, - начал говорить он, легко жестикулируя. – Эта церковь, море, дорога – это все построили и создали для нас с Вами, а то, как Вы на это смотрите, и есть истинная картина мира.
Писатель призадумался.
- Вам, так же как и мне, - продолжал художник, - с самого детства внушили что дом – это дом, дерево – это дерево и что церковь белая. Вас научили называть вещи привычными для них именами. Вас так же заставили думать, что они выглядят каким-то определенным образом. Думаю, что мы все – игрушки в этом маленьком мире.
- А чьи игрушки? – перебил, интересуясь писатель.
- Предполагаю, что Бога... Мы сидим в маленьком шарике, который наполнен землей, водой, пищей, людьми, животными, кислородом и так далее. Каждый думает, что он – обычный человек, но если углубиться в сознание и взять в расчет то, что нам вольно думать, говорить и делать все, что заблагорассудиться, у каждого есть выбор и каждый сам является хозяином своей судьбы выходит, что каждый и есть Бог. Каждый строит для себя свой мир.
Он приостановил свою речь. Писатель продолжал слушать.
- Я рисую более шестидесяти лет, но научился я это делать совсем недавно, когда ослеп, - сказал старик и мило улыбнулся. - До этого я видел мир, так как мне его преподносили. Мне навязывали устоявшиеся устои, ограничивали мою свободу и действия и заставляли принимать ложь за истину. Но теперь я вижу правду. Теперь я вижу мир таким, каким он должен быть для меня. Значит он мой.
- Это удивительно! – воскликнул писатель. – Я многое об этом думал, но вы мне сказали все как есть. Мои глаза теперь открыты. Я вижу правду, которой нет, не верю в нее и творю свою.
- Вы все верно сказали.
Художник продолжил рисовать.
- Хотите, я покажу Вам свои картины?
- Да, конечно же.
- Подождите несколько минут. Я должен закончить эту.
Писатель начал наблюдать за тем, как художник великолепно заканчивает свою картину. Он думал о том, как же художник, будучи слепым, так красиво рисует?! Ответ был прост – он видит собственный мир.
Картина с церковью была закончена. Она была великолепна! Художник сделал последний пункт – подписал картину своими инициалами в правом нижнем углу.
- Пойдемте!
Он встал и пошел.
- А как же картина?
- Успокойтесь, никому она не нужна.
Писатель пошел за художником, но он сильно волновался за произведение старика.
- Я живу здесь.
Они зашли в дом, который находился в трехстах метрах от того места, где они были.
Квартира его была проста, стара и неуютна.
- Вот это мои старые картины, - художник показал на полотна, которые стояли по правую сторону комнаты.
- А вот эти, - он указал на левую сторону, - я нарисовал после того, как ослеп.
Писатель сразу же заметил разницу в картинах и воскликнул:
- Это феноменально! Вся правда, как и есть.
- Хотите чаю? – предложил старик.
- Не откажусь.
Писатель взглянул в окно и увидел, что какой-то человек забирает картину художника и уносит ее.
- Там кто-то ворует Вашу картину!
- Да и пусть.
- Подождите…
Писатель выглянул в окно еще раз и увидел, что человек, который забрал картину, что-то положил на мольберт.
- Он что-то там оставил, - сказал писатель, - это какая-то бумага. Пойдемте, посмотрим.
Они вернулись в тоже место - на холмик с видом на море.
- Что это? – спросил художник.
- Это конверт. Тут написано: «Извините, что я так бесчестно забрал Вашу картину. Она прекрасна. Спасибо».
- Откройте конверт.
Писатель вскрыл конверт:
- Тут деньги.
В конверте была сумма, которой художнику могло бы хватить на пропитание в течении года или даже больше. Писатель отдал конверт старику.
- Ну что ж, прощайте, - сказал писатель, - и спасибо.
- До свиданья, друг, – ответил художник.
Старик побрел к себе домой, а мужчина к себе…
Через год писатель написал книгу, которая в дальнейшем разошлась большим тиражом и принесла ему хороший доход. Идея книги была основана на том, что ему поведал художник.
Писатель еще несколько раз в своей жизни приходил на тот же холмик с видом на море. Старика там не было. Но писатель никогда не забудет его – художника, который нарисовал церковь.
Категория: Рассказы Автор: Амадеуш Вуйцик нравится 0   Дата: 15:04:2012


Председатель ОЛРС А.Любченко г.Москва; уч.секретарь С.Гаврилович г.Гродно; лит.редактор-корректор Я.Курилова г.Севастополь; модераторы И.Дадаев г.Грозный, Н.Агафонова г.Москва; админ. сайта А.Вдовиченко. Первый уч.секретарь воссозданного ОЛРС Клеймёнова Р.Н. (1940-2011).

Проект является авторизированным сайтом Общества любителей русской словесности. Тел. +7 495 999-99-33; WhatsApp +7 926 111-11-11; 9999933@mail.ru. Конкурс вконтакте. Сайты региональной общественной организации ОЛРС: krovinka.ru, malek.ru, sverhu.ru